Le brochet

Tiens, il est quand même à son poste, le pêcheur,
Le bouc qui ruisselle malgré sa capeline.
Jetant son leurre qui dans la mousse, dandine,
Pour prendre ce gros  brochet aux dents qui font peur…

Je ne sais s’il m’a connu, asséchant un pleur,
Sur ma chaise roulante faisant triste mine,
Je n’irai plus jamais au bord de la ravine,
Dessous aux miens, l’eau n’inspire que la terreur…

Un signe de tête, puis rivé à sa canne,
Il lutte, hanté de sa rage paysanne,
Contre le monstre qui saute de désespoir…

La tension retombe, revient l’ordinaire,
La bête sur ma table, reluit dans le soir,
La vedette d’un autre combat, culinaire !