L' aculture est morte
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L' aculture est morte
surfeur Mer 09 Sep 2020, 21:32
La culture est morte
Mais quelle importance
Elle ne survivalait
Que dans des yeux d’innocence
Arte Povera, Povera toujours sera
Le gold blood n’enrichira toujours
Que les plus adorés des plus riches
Faut surtout du public transis
Quatre petits pas pour les petits rats de l’opéra
Que chassent les entrechats des ballerines
Que Lautrec esquissait d’un regard nain
Que sera, sera , what ever will be, will be !!!!!
Bla bla blanc
Bla bla troublant
Le prisme reste impénétrable
Le ciel d’après c’est le ciel d’avant
Moa, toa, tous ces grandes voas
Cela nous laisse de marbre blanc
Besos à raison, c’est toujours le jour 1
Et l’espace pourtant se rétrécit
Space Zéro
Near ! Near ! Near !
Et nous étoufferons les uns, les autres
La culture populaire est morte
Si tu ne m’aimes pas
Je t’aime quand même
Et si tu même
Prends garde à toi
Mais qui parle de quoi ? Et à quel propos ?
Tant que vivront les petits rats
Et leurs superbes entrechats
Near, near, near
Les crabes pourront claquer des pinces
ET Nous Nous Mourirons étouffé
Sous le masque de la honte
Wenn ich höre
das Wort Revolver
ich bringe meine Kultur hervor
Tous les poitrails creux sans Xapiri
Applaudissent des trois mains
Nietzsche est d’or et déjà un ready made.
J’irai épicé sur ma tombe.
Qui seront nos vrais dieux.
Vos esprits aux songes creux
Où les essences des ancêtres naturels…
En attendant de retrouver ton vrai souffle
Le souffle vital, ton wixia.
Mais quelle importance
Elle ne survivalait
Que dans des yeux d’innocence
Arte Povera, Povera toujours sera
Le gold blood n’enrichira toujours
Que les plus adorés des plus riches
Faut surtout du public transis
Quatre petits pas pour les petits rats de l’opéra
Que chassent les entrechats des ballerines
Que Lautrec esquissait d’un regard nain
Que sera, sera , what ever will be, will be !!!!!
Bla bla blanc
Bla bla troublant
Le prisme reste impénétrable
Le ciel d’après c’est le ciel d’avant
Moa, toa, tous ces grandes voas
Cela nous laisse de marbre blanc
Besos à raison, c’est toujours le jour 1
Et l’espace pourtant se rétrécit
Space Zéro
Near ! Near ! Near !
Et nous étoufferons les uns, les autres
La culture populaire est morte
Si tu ne m’aimes pas
Je t’aime quand même
Et si tu même
Prends garde à toi
Mais qui parle de quoi ? Et à quel propos ?
Tant que vivront les petits rats
Et leurs superbes entrechats
Near, near, near
Les crabes pourront claquer des pinces
ET Nous Nous Mourirons étouffé
Sous le masque de la honte
Wenn ich höre
das Wort Revolver
ich bringe meine Kultur hervor
Tous les poitrails creux sans Xapiri
Applaudissent des trois mains
Nietzsche est d’or et déjà un ready made.
J’irai épicé sur ma tombe.
Qui seront nos vrais dieux.
Vos esprits aux songes creux
Où les essences des ancêtres naturels…
En attendant de retrouver ton vrai souffle
Le souffle vital, ton wixia.
surfeur- Messages : 1466
Date d'inscription : 04/01/2011
Localisation : ITC In The Cage
Michel 48- Messages : 635
Date d'inscription : 13/12/2009
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